Estamos solos.
Solos vinimos, solos nos vamos.

No hay nadie que tenga especial valor,
pues todos somos la misma mierda:
Venimos de los mismos lugares y vamos a parar al mismo hoyo.

Todo cariño es una ilusión,
todo sentimiento es pasajero,
es vano,
es vacío,
y nace desde la necesidad misma que es la peor de las trampas.

La sinceridad es poca, si no nula,
y afecta a muy pocos de los seres.
Los demás viven sin miramiento alguno, tan solo por si mismos
y en ello no hay rareza. 

Lo mejor sería dejar de lado todo sentimentalismo vano,
poner fin a toda fraternidad,
pues no conduce a ningún lado.
Perder la fe lentamente,
y darse cuenta de que la soledad es el único recurso.

Cuando el futuro no existe, el presente se vive rápido y sin miramientos,
los días pasan sin asco y sin fortuna como los autos por las avenidas:
con las luces encendidas a tope y cortando el viento a ras con la carrocería.
A contravía, esperando sin esperar, para desacelerar de frente, finalmente,
contra el muro de todo aquello que habrá quedado sin hacerse;
para parar en seco contra los ladrillos blancos, grises, rojos
de la pared porosa de la vida misma.